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Karajan a été rendu richissime et célébrissime par ses multiples intégrales des symphonies de Beethoven vendues à des millions
d'exemplaires.
J'ai d'ailleurs découvert Beethoven grâce à lui, lorsqu'à l'été 1988, je me passais en boucle les cassettes de son enregistrement de 1977 sur un minuscule magnétophone au son affreux.
Quelques années après, je découvrais des interprétations beaucoup plus convaincantes du maître de Bonn, signées Monteux (déjà évoqué), Kleiber (père et fils), Fricsay et surtout Furtwängler.
Mais Karajan a aussi exploré la musique post-romantique, et c'est là qu'il s'avère le plus convaincant, léguant à la postérité de magistrales interprétations de Richard Strauss (magnifique Don Quichotte avec Rostropovitch) et de Sibelius par exemple.
Les versions londoniennes des années cinquante en mono sont supérieures aux remakes berlinois en stéréo, pourtant merveilleux, voire exceptionnels (Tapiola).
Il a poussé le perfectionnisme trop loin, le culte du beau son, la rutilance, et, surtout, à Berlin, il n'écoute plus que lui. Il dirige tout, et pas seulement l'orchestre, passe derrière la caméra, choisit les chanteurs, personne ne peut rien lui dire. Il intimide.
Alors qu'en Angleterre, il écoutait son producteur Walter Legge, et ce n'est pas un hasard si ses plus belles réussites discographiques (opéras de Mozart, R. Strauss...) coïncident avec cette collaboration.
J'ai d'ailleurs découvert Beethoven grâce à lui, lorsqu'à l'été 1988, je me passais en boucle les cassettes de son enregistrement de 1977 sur un minuscule magnétophone au son affreux.
Quelques années après, je découvrais des interprétations beaucoup plus convaincantes du maître de Bonn, signées Monteux (déjà évoqué), Kleiber (père et fils), Fricsay et surtout Furtwängler.
Mais Karajan a aussi exploré la musique post-romantique, et c'est là qu'il s'avère le plus convaincant, léguant à la postérité de magistrales interprétations de Richard Strauss (magnifique Don Quichotte avec Rostropovitch) et de Sibelius par exemple.
Les versions londoniennes des années cinquante en mono sont supérieures aux remakes berlinois en stéréo, pourtant merveilleux, voire exceptionnels (Tapiola).
Il a poussé le perfectionnisme trop loin, le culte du beau son, la rutilance, et, surtout, à Berlin, il n'écoute plus que lui. Il dirige tout, et pas seulement l'orchestre, passe derrière la caméra, choisit les chanteurs, personne ne peut rien lui dire. Il intimide.
Alors qu'en Angleterre, il écoutait son producteur Walter Legge, et ce n'est pas un hasard si ses plus belles réussites discographiques (opéras de Mozart, R. Strauss...) coïncident avec cette collaboration.
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